A IMPUREZA DO AMOR

Ah, mas eu te amo...

                                      Te amo!

                               Te amo! Te amo!

                                    Te amo!

com a ignorância de um sábio.

com a impaciência de um monge.

com a incapacidade de um vitorioso.

com as ardentes chamas  de um iceberg.

Te amo !

Te amo! Te amo!

Te amo!

com a astúcia de um ser inanimado.

com a presença de espírito de um criado-mudo.

com a certeza de um amanhã definido.

com o frescor de um escaldante deserto

Te amo!

Te amo Te amo!

Te amo!

com a sonoridade do silêncio.

com o apurado paladar do insípido.

com a clareza do abismo.

com o estrondo volitar de uma pétala.

Ah, mas como te amo...

Te amo!

Te amo! Te amo!

Te amo!

com a mansidão de uma tormenta .

com as incolores listras do arco-íris.

com a constância de uma metamorfose

com o limite do infinito.

Te amo!

 Te amo! Te amo!

 Te amo!

com  a candidez da imoralidade

com a fé Cristã de um ateu

com  fealdade da ternura

com a vitalidade de um  moribundo

Ah, mas eu te amo!

Porque com palavras posso articular

Então não me contenho e desando a gritar

Te amo ! Te amo ! Te amo ! Te amo!

A você , cabe confiar que

Te amo! Te amo Te amo ! Te amo!

E para sempre vou te amar.

Paz

Estou precisando escrever
E , por assim entender,
o que se passa em mim
Porque estou tão só em desatino
Estou precisando divagar sobre as coisas
do céu, do ar e do mar.
Estou precisando rever amigos
reviver através das letras amareladas
e amarrotadas de um antigo diário
Na verdade, eu preciso ler e escrever
Ah, essas linhas tortas, trôpegas
que bailam dentro de mim
Palavras que procuro e encontro
Palavras de desencontro
Palavras que entoam e destoam
de toda estrutura inicial
Palavras que acalentam
que induzem ao sofrimento
Palavras escritas, lidas e refletidas
E todo esse amontoado de letras
me traz paz e me faz mais
Suspiro...
Suspiro...
Tão doce é o pranto que se desdobra em versos
A lágrima de um poeta é água de sofrer, de querer
Quem sabe se o riso discreto é o que esconde o pranto
e o manto que reveste a alma
Calma, menina, a noite se aproxima
e se afina com os teus pensamentos
E as letras surgem para virarem alento à tão triste dor
Estou precisando... Estou precisando
De paz

Prosa pra mais de meia hora

Escrever não é tarefa fácil
Não há como prever o acolá
Contento-me com o aqui e o lá
Ofício forte para quem quer um norte
Ou quem sabe a morte
de um personagem querido
Que chegou distraído
em seu conto de horror
Mas não era suspense?
Ah! Nem pense...
Esqueceu-se de que não há como prever
Sequer quem irá ler
Ou se há de gostar, quem sabe se amarrar ,
viciar ou até ignorar teus escritos?
Teus? Deus, quanta indagação
para a obra que ainda nem nasceu
Valeu pela inspiração
que desta mão andara sumida
E agora parece querer se chegar
Assim, meio combalida
Doida, perdida
Nos meios e entremeios da vida
Se contar, dá um nó
Ai, que dó! E dói...
" Calma que passa" - diz o gordo vigário
Daquele meio retardatário
que chega para lanchar
Com fome de ontem
Parece que nunca passa
Fala, fala e nada resolve
Bem fez o Padre Amaro
Pobre diabo...
Falar de padre também é pecado?
Vixe, melhor ficar calado, amuado...
Sabe-se lá?
Mas isso é conversa pra outra hora
Porque agora está tarde
E, de verdade,
não tenho nem mais meia hora.

De beijos

Beijo que te quero beijo
Beijo de tua língua sã
Beijo de mulher ardente
Que arrepia a mente
Aroma, flor hortelã
Beijo que te quero beijo
Beijo que me deixa louca
Beijo no correr da rua
Madrugada nua
Desbravada e rouca
Beijo que te quero beijo
Beijo que preenche a boca
Beijo, amor salivado
Cheiro de pecado
Pronto a percorrer
Beijo que te quero beijo
Beijo que te quero ter
Beijo em mundo vazio
Á alma, arrepio
Volto a me esconder
Beijo que te quero beijo
Beijo que te quero bem
Beijo de Adão sem Eva
De maçã , me enleva
Vida a conhecer
Beijo que te quero beijo
Beijo, quero um beijo teu.
                                       
                                       Mônica Jogas

Inspiração

Que santa inquietude é essa
Que ao meu espírito invade
Vem do fundo sem pressa
Reflete no peito, arde
O pensamento domina
E estranhamente liberta
A intimidade fascina
Mesmo recém-descoberta
Os desejos incontidos
Tornam-se alvo certeiro
Lampejos tão proibidos
Ocupam espaço inteiro
A mente então se apavora
Sofre e se cala o autor
Surge o escrito sem demora
E os poetas sentem dor
                                     
Mônica Jogas

Falatório

Quero falar sobre as cidades
As vilas , favelas
Falar de gente que passa
De cão que ladra
De ladra que furta
De bicho de estimação
Quero falar de sim e de não
De céu e de terra
De Terra e de Marte
De arte
Quero falar de fruta madura
De romã, maçã
De paraíso e de abismo
De mar
Falar de silêncio
Psiii
De som, de cheiro
De tatear o paladar
Quero falar de um poeta
Poetizar
Quero falar, falar
Falar , falar
Quero falar  de falar.

Mônica Jogas

Casamento ou castigo ?

"Não nasci para ser casada."Não me importo em ser olhada de lado a cada vez que pronuncio tal frase. Esta possui o mesmo impacto de outras que também não me saem da ponta da língua e já nomearam  muitas comunidades orkuteanas e facebokeanas : "Odeio arrumar a casa; não suporto lavar louça; odeio passar roupa." E falo tudo isso do fundo do meu coração, sem receio algum de estar errando.

Qualquer empregado entraria na justiça reclamando o acúmulo de funções. Não há o que me irrite mais do que ler textos valorizando as mil e uma utilidade da mulher. Enaltecendo "Amelias" que por não terem vaidade, se tornaram mulheres de verdade.

 Exaltando àquela  que trabalha fora o dia inteiro, chega a casa e ainda tem tempo de lavar, passar, arrumar, cozinhar , auxiliar os filhos nas tarefas escolares e ufa ! Já estou cansada só de escrever...

Serviço escravo, isso sim!!! Isso não pode ter ligação com amor, mas com  o sofrer.

Talvez a afirmação com a qual abro esse texto, seja o reflexo de um casamento em que acumulei diversas funções.e foram tantas  que precisei de aposentaria compulsória. Quase por invalidez.

Mulher só precisa lavar o que suja, cozinhar o que come e passar o que veste. Salvo as que têm esse serviço como profissão. No mais, uma justa e parcial divisão de tarefas é aceitável , se negociadas entre as partes.

Sabemos de jovens que dividem moradia em época de universidade  e , na divisão, ficam também estabelecidos os serviços domésticos .

Amigos e amigas decidem ir morar juntos e tudo segue a ordem dos universitários. Por que apenas quando se casa, a mulher precisa se deixar escravizar?

A verdade é que em pleno século XXI, tal comportamento ainda é visto como dedicação , prova de amor e o pior, como competência. E , por conseguinte, a ausência, classificada como falta de amor  ou negligência...

Por que será tão difícil de enxergar ?  A soneca aos domingos à tarde é salutar. Chegar  do trabalho, esticar  os pés sobre o sofá faz bem para todo mundo. Perguntar o que temos para o jantar, dá um tempero todo  especial à comida.

Casamento vai além das tarefas domésticas, e mesmo que fossem revistas, eu continuaria dizendo que não nasci para ser casada. Mas por quê? Ah, isso já é assunto para outra hora...

                    Mônica Jogas 03/2016.